Mam na imię Alison. Mam 37 lat i rok temu rak zabrał mojego męża, Mike’a, zostawiając mnie samą z naszą czteroletnią córeczką, Mią. Od tamtej pory powiedziała mnóstwo rozdzierających serce rzeczy o swoim ojcu. Ale pewnej nocy, na imprezie przy basenie, powiedziała coś, co mnie zamurowało.
Harold, najstarszy przyjaciel Mike’a i mój szef, pomagał nam od pogrzebu. Robiliśmy zakupy, robiliśmy naprawy, a nawet budowaliśmy zamki z klocków Lego z Mią, kiedy spałem. Byłem wdzięczny, ale Rachel, moja koleżanka z pracy, ostrzegła mnie, że ludzie gadają. Harold za bardzo angażował się w nasze życie.
Na przyjęciu Mia nagle zauważyła Harolda i podbiegła do niego. Podniósł ją, śmiejąc się, a ona oparła się o niego, tak jak kiedyś z Mikiem. Potem znieruchomiała, wpatrując się w bok jego głowy. „Mamo, tatuś tam”. Twarz Harolda zbladła.
Próbowałem zbagatelizować to jako smutek, ale coś w jego reakcji mnie zaniepokoiło. Później usłyszałem, jak wspólnik Harolda wspomina o remoncie drugiego piętra. „Dla rodziny?” – zażartował. Harold milczał. Zastanawiałem się, dla kogo przygotowywano ten dom.
Wtedy zauważyłem tył ucha Harolda. Pod włosami miał malutki tatuaż w kształcie róży wiatrów. Serce mi stanęło. Mike miał dokładnie taki sam tatuaż w tym samym miejscu, ten sam, który zrobił sobie jako nastolatek podczas podróży samochodem z Haroldem.
CIĄG DALSZY NA NASTĘPNEJ STRONIE
